Desencantadas flores...Livres, à espera.Solitárias, de angústias,São as flores da Bulgária,Amargas e doloridas,Mas, sempre belas. Na paisagem,Um vento raivosoRisca a pedraE cria fissurasPor onde escoamRestos de chuvasSeveras,Que ao fim, banham,Em gotas